Le spectre du désespoir plane sur ma vie Poète maudit, oublié des dieux impies Flambeur empêtré dans sa folle lubie Prophète de malheur, de chiffres en folie.
Fonceur acculé à tourner en rond Obstiné jusqu’à l’ultime dérision Raviveur de blessures à profusion Handicapé majeur d’une folle passion.
Je suis maudit Tout est dit.
Rêvant à la martingale adultère Plongé dans des rêveries délétères Ludique passionné de plaisirs pervers Qui ne laissent dans ma bouche qu’un goût amer.
Verrai-je un jour la fin de mes tourments Poindre l’aube du début du commencement Saisir le fil d’Ariane et sûrement Atteindre le graal, faire l’événement?
Je suis proscrit C’était écrit.
Écartelé entre mes chiffres et mes lettres Je ne distingue plus l’être du paraître Je succombe à la douleur de renaître Plus ratatiné qu’une plante rupestre.
Souvent, je me dis que je vais me refaire Eh bien je suis bien refait, c’est très clair ! Le jeu est ma passion, ma chambre à air Mon paradis, antichambre de l’enfer !
