Vos
poèmes

Autour de la croix, coulait un ruisseau,
Maladroit, pas plus gros que des os,

Sous la terre, recouverte de feuilles,
Reposaient des décombres, dont il faisait le deuil,

Et, dans son coin, pleurant chaudes larmes,
Il brandit son poing, tel une sublime arme,

Se lamentant de son malheur,
Il ressentait l'amère douleur,
De la perte de sa soeur.