Il pleut, Brel s'en est allé casser les carreaux de l'usine Le terril du quartier me déprime et me mine Je vis dans une tour de béton Gauguin est dans sa case Sous le soleil de plomb d'une île polynésienne.
Il fera beau demain, Brel ira manger des frites chez Eugène Mon terril sera une colline tahitienne Où j'irai me promener Gauguin partira pour New-York Il habitera un hôtel de quarante-huit étages.
