Vos
poèmes

Il avait des Mots-majuscules,
Lui semblait-il, là, quelque part,
Des mots de trop, des mots virgules,
Des mots à part,

À part ses mots, à part son geste
À l’Ecriture de l’oubli,
Il laisserait ses mots en reste
Comme un délit ;

Au seuil extrait de la souffrance,
Son corps, meurtri des mots d’avance,
Avait longuement dessiné
Des mots-innés,

Il ne leurs en voulait vraiment,
Ces ombres lui étaient précieuses,
Des ombres-mots, lui leur amant,
Silencieuses ;

Les extrêmes de ses vouloirs
N’effleuraient que l’ombre des hommes,
Il avait des mots aux parloirs
Là, que l’on gomme ;

Le geste n’effeuille la vie
Quoique le mot fut un dessin
Cet homme écrivait de l’envie
De ses besoins ;

Sur le soir épleuré du doute
Où ses mots ne s’endormaient pas
Cet homme continuait sa route
De mots-en-pas.