En jaquette de cuir, en robe de vélin, Gros volume oublié sur un rayon modeste Où ses plats usagés ont un reflet funeste, Il est vieux, il est laid, il nous râpe la main.
Un bref éclat d'or fin orne son parchemin Souvenir de sa vieille et brillante jeunesse Lorsque seul un lettré pouvait parler tendresse Et que les moinillons en doraient le latin
Grimoire repoussant, il git abandonné, Feuillets et couverture usés et écornés, Vestige dédaigné du vieux temps des bougies.
Seuls quelques doux rêveurs liront encor ses pages Frissonnant d'y trouver toujours la nostalgie Des vieux cœurs qui battaient à la fleur de son âge.
