Avec ses beaux bras ronds qui sortent de ses manches Elle porte ses baquets tout en roulant des hanches Des montagnes de linge qui tombent en avalanche Quelque soit la saison sans jamais de dimanche
Elle mélange les bleus et les cols de dentelles Les nappes tâché de vin les bleus devenus gris Le sable avec le sel et les cottes à bretelles Et les dessous salis sans même faire de tri
Pour que son linge soit propre et toujours éclatant Elle demande à la lune qu’elle l’aide à la lessive
