Ils passent comme l’air jouent avec les rayons Comme font les écureuils à l’approche de l’hiver De la lumière du ciel ils font des provisions Une plume dans le vent rapporte leur présence
Ils se cachent de nous pour qu’on n’entende leurs voix Avec les abeilles ils sont en concurrence Pour se défendre ils piquent avec un aiguillon
Quand ils nous aperçoivent ils ouvrent des yeux ronds Avec lesquels ils nous observent sans qu’on les voit Quand on pense les saisir comme les papillons Un peu de l’air du temps nous reste entre les doigts
