Eté torride les fleurs se fanent les herbes sèchent La poussière ocre des chemins vole en tous sens Quelques flaques d’eau croupie stagnent au lit des rivières Là ou coulait la vie ne reste que des pierres
Pour regagner le ciel sous forme de nuage L’eau s’est évaporée laissant des croutes d’argiles la terre tombe en poussière la vie est un mirage comme des plaques de tôles réfléchissent la lumière Sous la chaleur de l’air naît l’illusion de l’eau
Dessous un dais d’azur où figurent des abeilles Tandis que devant lui les astres s’agenouillent Le soleil étincelle comme une girandole Comme sur ses toiles Van Gogh a peint les tournesols
