Elle ne fond pas comme du beurre Elle est solide comme un roc Elle fait partie des fruits à coque Elle est le fruit d’un dur labeur
Elle est entière toute elle se donne Les artistes les écrivains Entre leurs mains quand elle échoit Ils la bichonnent et ils la choient A l’égal du pain et du vin Ils la dépeignent comme Notre Dame Figure de pierres dotée d’une âme La représentent comme la madone
Quand ils ne se brisent pas dessus Comme on s’échoue sur un écueil Tant elle est forte à son insu C’est à l’automne qu’ils la recueillent
Ils la reçoivent comme ils la cueillent Entre les pages d’un recueil Dissimulée parmi les feuilles Avec une auréole en sus
