Parmi les hautes herbes l’araignée tisse sa toile La rosée du matin y sème des étoiles Les mailles du filet laissent passer le vent Mais retiennent dans ses voiles les insectes vivants
Comme l’artiste peintre fier de son chef d’œuvre Laisse sa signature tout en bas de sa toile L’araignée guette sa proie dans un coin de sa toile Prompte comme un marin qui court à la manœuvre
L’araignée tisse sa toile avec du fil de soie Un fil qu’elle secrète dans un repli de soi Qu’un jour une hirondelle sur la toile vienne à fondre
Ou bien qu’un chien courant se prenne dans ses rets Et en quelques secondes tout son monde s’effondre Comme les mots s’effacent que l’on trace à la craie
