Le passant a rallumé la flamme De l'auteur qui s'était tu. Les mots qu'il aligne Ne sont plus les siens. Animé par la fougue, le "feu" Il tisse sa toile dans son petit monde... S'agrippe à ce renouveau et semble attendre Je ne sais quoi ou qui! Il a changé d'aspect et se dit serein Ne dit rien, n'écrit rien Décroise et croise des fils pour trouver une trame Impatient, observe passivement Le passage d'une rame qui l'emmènera Vers les voies du succès et de la gloire. D'étreintes et de proies avide orienta sa quête L'aventure passa et ne lui pris pas la main Le laissa là rongé par l'amertume. Infecté, injecté, sublunaire le voilà défait Vantard, criard hier, délaissé, oublié Tapageur, gouailleur, grossier vernis L'artisan "artiste" n'a plus rien à peindre Plus rien à prendre, rien à donner Il a enfin compris, que ses couleurs et ses vernis Ne sont que les égos de ses états d'âme!
