Dans ses poches, ces petits bouts Que l'index et le majeur S'amuseront à rouler Pour en faire une petite boulette. Ce petit remède, ta dépendance Qui te tue à petit feu Malgré tes appels au secours Bien complaisant, bien présent Ne fait qu'empirer ton désarroi. Petits cailloux, ainsi tenus Du pouce à l'index finiront comme les autres En fumée inhalée. De mal en pis , il tousse et s'étouffe Il s'est pris au jeu des interdits. Stressé et oppressé il s'empresse Et reprend son rituel de drogué accro
