Il en avait fini avec ses beaux écrits Et à nouveau il s’arrachait à cet endroit. À sa falaise, sur le bord de la paroi, Il était, Il écoutait l’écho de ses cris.
Il criait de grandes choses, dans un fou rire, Il était ailleurs. Il ne fit pas attention, Étonnamment, aux gestes de l’adoration. Pourtant, les neiges ne cessaient de tout couvrir.
Saura-t-on pourquoi s’amena cette Pléiade? Peu importe puisqu’il s’est éveillé à temps, Et qu’enfin il contemple en paix sa Naïade.
Je les aperçois quelquefois du coin de l’œil, Me viennent mes vers les plus beaux, en ces moments. Dernièrement, Ils cherchaient la première feuille.
