Vos
poèmes

Brisure
Sur les châtaignes ouvertes,
Rouges, blessées de soleil.

Nous broyons
Ces trésors d'automne
Qui jonchent le sentier du soir.

L'herbe folle à leurs côtés
A cette odeur de brûlé
Et de paille sèche embrasée
Par le feu du crépuscule.

Les corbeaux trouent
De leur bec ensanglanté
Ces fruits qui sont
Comme des roses du soir.