Vos
poèmes

Il est seul, seul avec sa peine
Dans les méandres de ses pensées
Dépoulpé, il regarde ses veines
Désormais arides desséchées

Il refuse son crime,
Celui d'avoir vécu
Cette audace funeste lui fut,
Palpable lui sera alors l'abime

Conspué par les âmes errantes
Il dérive dans la détresse
Quand une sensation enivrante
L'éloigne encore plus de la sagesse

Attendant l'ultime bruissement d'ailes
Il se couche près de sa conscience
Croyant depuis toujours être immortel
Il provoque la mort dans son errance

Il constate alors que de son infime corps
Ne lui reste que les os pour trembler