Au-dessus du comptoir, une horloge discrète distillait sa mémoire.
Les lampes mandarine aspiraient l’air du noir, mais un faisceau fortuit, résurgent d’outre-bière, offrait aux tables crasses sa lumière houblonnée
découvrant la poussière.
Les chaises rempaillées en bavaient de savoir ce qu’avaient raconté les culs sur leur assise, se souvenant, brisées, les cheveux longs défaits qui baisaient leur dossier.
Les pensées infusées en vagues d’indolence fumaient le rire sourd d’un vieux percolateur ; Cigarettes, Bourbon, Earl Grey, sous le déboire, Refermaient leur histoire
