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Ambre DELUNE

Hors l'aloi...

Le cortège éprouvé d’une brume électrique
Péniblement avance aux mouvances du vent
Son spectre faufilé par l’alcool acrylique
D’une encre dont l’afin surpique le tourment

Les cheveux hennissant, un carrousel t’emporte
Croque-sel de mes nuits, croche-peau de mon sort
Toi, couché dans ce lit d’où Lucifer exhorte
Mon chagrin épousant les formes de ta mort

Il ne me reste en main que quelques brins de verbe
Infime ébriété, morne cérémonie
L’or rage qui m’est cris, recouvre d’une gerbe
Le tombeau fleurissant à mon grain de phobie

Entre chaque virgule, entre toute autre chose
Ne s’entend que ton nom, taggé par les démons
Et sous le châle vair d’une aube à peine éclose
Le cliquetis du temps qui découd nos boutons