On aurait dit un poing, levé contre un sanglot De ces sanglots aigus qui tranchent les artères Dont on ne sait vraiment le pourquoi des rivières Pas plus que le comment faisant naître leur flot
Pourtant tout était clair Les gargouilles de marbre Aspiraient mollement cet air qui dégouttait Le lierre s’amusait sur la chair des vieux arbres Pourtant tout était clair C’était pourtant l’été
Parfois on aurait cru qu’une main malhabile Tentait de déchirer le rideau d’un bosquet Par lequel entrevoir le rire d’une biche Ou bien entendre l'oeil d'une souris blessée
Le jour marchait sur l’eau En pas de funambule Anticipait sa route au-delà des coteaux Je baisais la moiteur de sa bouche en colère J’étais un grain de pluie Son souffle-douleur
