Dans une école vétuste. Les lumières du savoir. Y poussant tel un arbuste. Un maître remit un devoir. A ses élèves qu’il tarabuste.
Quand vous serez grands. Quel métier vous ferez les enfants. Quand vous arpenterez, en difficulté. Les sentiers des géants ? Scrutez l’imaginaire à votre portée ! Répondez ! Et ne soyez fainéants !
Certains, curieux. Se mirent à réfléchir. Chacun d’entre eux. Savait qu’il allait en pâtir.
Sûr et certain. Le plus timide. Qu’on croyait gamin. N’eut point d’écueil. Intrépide. Sage dans son coin. N’était point rempli d’orgueil. Mûr de son état. Souvent sibyllin. Sa plume n’y grava Que le mot écrivain
Voyant son manuscrit, Les sots, Ses voisins, S’esclaffèrent. Sentant leur mépris, En sanglot, Sans dédain, Il maudit leur misère.
Explique-toi mon petit. De quelle indigence parles-tu ? L’enfant renchérit : De l’intelligence qui ne fut Dans les parcelles leur esprit.
« N’écoute pas leur mépris Ecrivain ? C’est intéressant Rémy ! » A ce judicieux choix Le maître, Acquiesçant Rétorqua : « Fascinant ! Tu écriras quoi ? »
J’écrirai ma vie de mes propres mains. Telle que je voudrai la vivre. Sans qu’on me force à suivre. Un quelconque malheureux chemin. Sans qu’on me dicte un autre choix.
