Suivre, Y prendre de la peine ! Tel est la volonté, Qui urge, Pour ces hommes ivres. Tels des moutons de Panurge, Qu’on les délivre ! Imbus de leur haine Fourbus, Un thaumaturge est une aubaine.
Innocents ! Diront certains. Méchants ! S’en vanteront les malins. Que sont-ils alors, Ces pauvres gens ? Nous leurs dîmes, Effarés, Au sujet de ces victimes De l’ombre, De douleurs, accablés.
Titubant dans les méandres De la foi. Ténébreuse étincelle, Les guidant sur les cendres De ceux, passés à trépas. Telle est la passerelle De leurs desseins Emmenant aux sentiers de l’opprobre. Lambeaux des hommes mis au pas.
Existant sur un palanquin Vivant de mépris, ces faquins ! Tels des sépulcres, Des tombeaux, Puants, Noircis, Par le vent, Le souffle de ceux Épris De leur lucre.
