Vos
poèmes

Trois oies blanches
Marchant au pas
Dessous les branches,
Gyrocompas
Pointant la mare...

Font tintamarre.

Évanescente
Face à ce bruit,
L'aube naissante
S'évanouit
Devant l'aurore...

Qui va éclore.

Le ciel s'irise
Sous les rayons
Que l'astre attise.
Nos moussaillons,
Parmi l'osmonde...

Filent sur l'onde.