Lorsque l’hiver venu le froid givre le champ D’un soyeux diadème habillant le gazon, La voix de l’aquilon commue en oraison, Dans le soupir du jour, tel un rigide vent.
Sous l’arpège arrogant de sons se chevauchant, Pénétrant la nature en sa défeuillaison, La ramure endormie ne dresse à l’horizon, Que des moignons transis, bistrés, se desséchant.
Un voile de tristesse heurte un brouillard rebelle, Où gémit doucement un cours d’eau qui ruisselle, Dont l’étiage fuit, languissant, au vallon.
Comme un grand violon dont l’archet séraphique Exalterait mes sens, je nourris un frisson, Grisé par l’Harmonie agrégée au lyrique.
