Pourquoi vouloir, de peur qu’Atropos ne t’emporte, Ô poète exilé bien loin du tourbillon, Te faire une épitaphe à l’instar de Villon, Quand l’Aquilon est las de frapper à ta porte ?
La terre a pris ton temps, mais l’envie est si forte, Quand le soir le soleil, au bout de ton sillon, Teint le ciel au couchant d’un rouge vermillon, De partager le sort de l’humaine cohorte.
Tel ce peintre d’antan, ce maître en vanité, Ravalant tout orgueil au cœur de la cité, L’insigne "troubadour" peut-il blâmer la vie ?
Reviens, noble ami, voir la gent du Boulevard, Fréquenter des hâbleurs, "l’arbre de Cracovie", Et croquer ces "Gautier", ces "Guillaume" ou "Bouvard"
