Quand s’éveille le Pinde au son de la simandre, L’Olympe est bien de pierre Ô mon humble Nestor, Quoique ta Grèce antique eût été mise en or Sur la sphère d’airain du sage Anaximandre.
Et quel hellène, Hélène, a le don de Cassandre ? Sur l’obscur lac Stymphale où pas même un butor N’eût trouvé son fretin, de sa voix de Stentor, Héraclès en noirceur semble vouloir s’épandre ;
Athéna ! Belliqueuse au pétillant regard ! Ton héros désarmé n’est plus qu’un dieu hagard Qui vante ce mortel, bras vengeur de Patrocle,
Ce noble Achille, occis, d’une flèche au talon, Rival inspirateur du tragique Sophocle, Raillé d’Aristophane, ou béni, c’est selon.
