Dans la forêt sacrée ou rôde encor Merlin, Un monstre est survenu des fins fonds de la lande, Pestant jusqu’à salir ton nom « Brocéliande », Et polluer ton cœur d’un fourbe esprit malin.
De tes chers Korrigans, serait-ce le déclin Que cet intrus projette en foulant leur légende, Et vite à tes côtés, faut-il que l’on se rende Pour braver du bourreau, feu, lame ou corde en lin.
Sir Lancelot du Lac ! Preux de la Table Ronde, Vous qui ne craigniez pas, face au danger qui gronde, Tirez de son fourreau, par Arthur et Gauvin,
L’épée Excalibur à dessein de pourfendre Ce vil profanateur de ces lieux à défendre Comme le saint Graal, le calice divin.
