Quoi de plus merveilleux, de plus doux qu’un poème… Quoi de plus délicieux qu’un beau bouquet de vers, Ces bouts de cœur que sur une page on essaime, Sans être pour autant Hugo, Musset, Prévert
C’est ma façon à moi de dire « le monde est beau » C’est ma façon à moi de dire « je vous aime » Bien sûr, on n’a pas tous le génie de Rimbaud Et c’est bien pour cela qu’écrire un poème,
C’est se battre sans cesse avec rimes et mots, C’est souvent, croyez- moi source de bien des maux, De nuits blanches…. « Poète, ne t’emporte donc pas.
Ce combat que tu livres est vain dans ce maquis ; Car ces vers qu’avec tant de mal tu enfantas, Dans dix ans…. dans vingt ans…. qui les lira dis, qui ? »
