Petit Jésus, tu sais, j’ai un peu peur, c’est vrai ! Fait-il très froid sous terre ? C’est tout gelé l’hiver. Ma tombe est-elle creusée profond comme il devrait ? Sera-t-elle proche d’une église ou d’un calvaire ?
Ce qui m’inquiète un peu c’est que le temps dérive Et me conduise dans un ennui mélancolique A attendre je ne sais quoi, et qui certes déjà arrive Dans le monde que l’on dit, idéal, angélique.
L’idée que je m’en fais engendre mes soupçons Des doutes surgissent en moi, cette place est-elle mienne ? Une main incisive a versé des glaçons.
Toutes les pierres tombales recouvrent des illusions Celles qui m’habitent, s’agitent, vont et viennent Et j’invente leur présence en ultime fusion.
