Il me faut un départ, il me faut une rime. Mais dans l'infini blanchâtre de cette feuille, L'encre se fait rare et c'est avec larme à l'œil, Que la fine pointe de ma plume déprime.
Epuisé, abattu, l'art est devenu crime. Les vers se font discrets au milieu du recueil, Les doux mots s'échappent et le livre s'effeuille, Comme l'arbre en automne, au niveau de sa cime.
Puis surgit du fond de l'âme, l'inspiration Bataillant au coté du poète avec rage. Ensemble, les maux s'envolent et leur courage
Récompense l'attente, sans préparation D'un mélange cruel, d'un soupçon philosophe, D'un poème final avec ses quatre strophes.
