Nos plus beaux vers sont ceux qui restent en notre cœur Dans ces moments précieux dont la vie nous fait grâce, Ô fugitifs instants de force et de douceur, Minutes d’infini hors du temps, de l’espace.
Quand la plume n’a pas couché sur le papier Les mots déjà trop lourds pour habiller l’idée, Pure flamme qui danse sans rimes ni pieds, Qui est d’autant plus belle qu’elle est dénudée.
C’est le muet aveu d’un regard silencieux, Le soleil victorieux émergeant des nuages, C’est la joie d’un enfant, les étoiles aux cieux, Ou la révélation que nous a faite un sage.
La fuyante étincelle aux contours si changeants Craint le mot maladroit pesant comme une chape, Glissant entre nos doigts comme du vif-argent, L’idéale pensée à notre plume échappe.
Il faut donc les lire là où ils sont restés, Ces vers mystérieux que réclame notre âme, Dans la source aux flots bleus ou les fleurs de l’été, Dans cette symphonie dont les accents nous pâment…
Là, tout est resté pur, là, tout est resté vrai Sans que notre écriture ait la beauté ravie ; Quand l’émoi est intact, le sentiment sacré, Là nous sont révélés les secrets de la vie.
