La tourmente immobile a détruit mes appuis, Appelez donc histoire ou passé ou bien homme, Un vertige violent me pousse vers le puits Des eaux sales du Styx et je retombe aphone.
Ici tout est déroute infamie solitaire, Le mouvement est strict, n’existant que pour nuire A la pensée morbide, à l’arsenal lunaire, Quelques cris éloignés, je comprends qu’il faut fuir !
Mais où es-tu Satan ? Puisque je suis chez toi, L’agonie sous ton toit, c’est la mort que j’attends, Pas ce jeu vil et froid que conduit la fatua, Où je tombe vaincu, où l’on me crie « va-t-en ! »
Si je ferme les yeux, la porte noire s’ouvre, Et je chute en arrière, aliéné, dépourvu, Voici ma faible voix que ton grand rire couvre, Dis-moi qu’elle est ma faute ! Il s’agit de bévues ?
Ce silence perfide à mes oreilles couardes, Je me déchire seul, dans ce moment autiste, C’est moi qui me fais peur, aucunement tes ouargues, Replions ce linceul, lugubre lot d’artiste.
