Au crépuscule, je m’en allais prendre l’air, Quand un tendre rameau, ma joue caressa Comme l’ergot de l’aigle ptôsé sur terre. Du sang salace de la griffure, filtra.
Depuis, à l’heure vespérale, je vague, Cherchant à l’orient, l’oiseau tant révéré. Pas un sorgue que mes yeux ne divaguent Dans l’assurance de le voir poindre, inquiet.
Les oliviers frémissent mais non de son vol ; Ils compatissent à ma patiente espérance. Faut-il qu’une blessure m’ait rendue folle Pour m’engouer d’une pareille élégance.
Mes chères arborescences savent combien Ma folie me torture et me tourmente. Mais voilà l’auguste rapace chaviré ! Il daigne, craintif, se poser au sol, enfin !
Ses prunelles dorées transpercent mon cœur Et y gravent, en lettres aériennes, trois mots Que je languissais d’entendre en cette heure, Ces timides aveux qui rendent l’homme beau.
