La vie, ce long chemin de campagne paisible, Que l'être ne veut percevoir la toute fin : La mort, cet interminable repos placide, Qui n'autorise pas un dernier lendemain.
Sur ce layon sombre tout parsemé de branches, On ne voit l'embûche qui nous prend nos deux pieds Mais on ressent comme si notre coeur se tranche, Toute l'affliction que l'on ne peut esquiver.
Mais on trotte, on trotte à un tel empressement, Que rien ni personne, jamais, ne nous rattrape. Et quand le bout de la laie se fait voyant, On ralentit, ralentit, trépas nous happe.
