Celle, dont l’âme est pucelle, On dit d’elle qu’elle est belle, À l’esprit, au potentiel d’étincelles, Rien, ni personne, ne serait déteindre sur elle, Nul n’arriverait d’éteindre celle, Qui fut allumée par celle, Celle, qui a la selle, Juste destinée et dessinée pour elle, Elles, ensemble, feraient elles-mêmes d’elles, Les plus belles, les frêles échelles, Vers le ciel, Destiné, à toutes ces âmes, à toutes celles, Qui, comme elles, Sont celles, pour elles-mêmes être, celles.
