On entend presque le son des bulles microscopiques quand elles fusionnent (Tu te démousses !) — En fait, c’est la main qui sent le bruit, via le métal.
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Une fois à nu ton chrome d’ébène je porte mes lèvres à ta pulpe en chaleur abandonnée dans le fauteuil blanc
Je conduis ta robuste langueur vers l’alcôve moite
(Tu te défais de tes derniers limons sur le bord de l’étoffe d’émail)
