Rien, il n’en est rien, ni de plus, ni de moins, Pierres de vertus, ardentes, jonchent sans faillir, Les chemins arides battis par-delà ses soins, Graine de moutarde, roule et roule sans frémir.
Jeux méprisables où la perte est la raison, Pièges à cœur où dorment les ingrats, Au mât des saisons elle se hisse sans passion, Graine de moutarde trompe sur son état.
Temps charnel distant en tous ses points, D’une moitié son parfum, l’autre d’éternel, Vents sans pareil soufflent en moindre coin, Graine de moutarde vibre sur son mortel.
Parents de sang sur les terres des merveilles, Corps verts et sirènes aux échos chaleureux, Tissée rouge de bleu elle se brûle d’un soleil, Fleur d’or jaune éclate les murs de l’Adieu.
