L’heure était au dernier argument des Rois, La guerre sonnait fracas dans les campagnes, En ville, Sa Majesté faisait fendre le glas, De l’envahisseur, du prélat, jusqu’en Cocagne.
Tout courtois de la vie, Il ne pût faire choix, Du sang impure versé sur ses terres et vignes, Aux fois, on boirait jusqu’aux âmes des lois, L’ennemi ne prend pas de nos royaumes l’insigne.
Il ne faisait pas bon n’être pas français ce jour-là, La victoire appartenait au lys noble de France, Devant les couronnes se dressaient les trépas, Nous l’eûmes déjà dit, les triomphes se pensent.
