Le mot était lancé dans les bouches folles, Et la mort s’enivrait d’un sang martyr, Les raisons d’une foule qui s’étiole, Après avoir consommé leurs satires.
Riche de ses différences il avait le pas, Du talent prophète et régisseur, Mais devant lui le monde avide attrapa Son innocence et son honneur.
En deçà de lui-même il vivait, A ne pouvoir s’accomplir ou aimer, L’horreur habitait ses vaines qui sait, Il ne put sauver le monde de son bûcher.
Le messager est rare et parait à tous traitre, Sachons le minimum de notre salut, Ecoutons le bossu borgne qui envoie paitre, Nos certitudes passées pour nos vies voulues.
La sagesse à même la science nous dit cela, Que la réponse vaut moins que la question, Quand l’un vous blesse il repousse l’au-delà, Quand l’autre vous confirme c’est trahison.
