Par la rêverie de l’automne, Dans laquelle elle danse et chante seule. Par le grondement qui tonne Dans lequel elle frappe une feuille.
Si une indiscrétion s’était faite, La musique se serait tût, alors. Mais l’onde continue, dans l’or ; Et se forme dans les ténèbres.
La magie du geste semble s’arrêter, Et s’endormir dans le vieil homme. Qui veillait depuis long temps, Que l’on dit immémoriale, mais lui, sait, en somme.
