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Benoit MORARD

S'en allant

Toujours pas, le voilà.
Rien ne peut y faire.
Il s’en va, il crie, il pleure,
Il s’en va, la tête basse,
Les oreilles chaudes.
Il s’en va, l’air penaud,
Les yeux rougis par les larmes
Qui ne pourront sortir.
« Il faut les garder, s’il fallait rire,
Plus tard, on ne sait jamais… »
Alors, il se les garde pour lui,
Elles serviront une autre fois.
Et ses yeux rougissent.

Il s’en va les bras pendant,
L’un devant, l’autre derrière,
Puis échangent leurs rôles.
L’autre devant, l’un derrière.
Il s’en va, on l’a jeté dehors.
Il s’en va, vers l’aube rouge
Qui pleure pour lui.
Il s’en va vers la mer
Qui recueil les larmes du matin.

Il s’en va, il n’a pas le choix,
Vers les neiges,
Qui l’accueilleront, peut-être.
Son air de chien errant
Le fera jeter dehors,
S’il parvient à entrer.
A tous vents on le traînera,
Et on l’oubliera.

Le vent tourbillonne.
Il fera frais ce soir.