Il tombait de jour-là une pluie monotone. Attachées dans le dos ses mains moites de none Inquisition avide de sang pur à verser De son pêcher d’amour doit punir pour expier.
Elle monte au bûcher cette femme rebelle Et les flammes se jouent de la pluie qui martèle Le ciel avait pourtant choisi de l’épargner Homme dans ta folie tu n’as su l’écouter.
Entendez son silence, elle est pâle et sereine Le futur nous dira qu’elle était une reine Reine de liberté, il vivra ton bâtard Pour relever la flamme celle noble de l’art.
Elle a aimé, oh oui ! Elle a donné son âme A un homme, mon Dieu ! Quelle honte infâme ! None parjure, mère, femme dépravation Monte sur le bûcher pour un dieu d’illusion.
