Il y a bien longtemps, lorsque je l'ai connue, Près de moi, elle dormait toujours nue. Elle se blottissait dans mes bras, Et nous finissions dans d'agréables ébats.
Quelques années plus tard, une petite dentelle Qui avait le joli nom de nuisette, Remontait si vite sur ses fesses, Qu'elle ne pouvait empêcher mes caresses.
Bien plus tard, la nuisette a grandi ; Elle est devenue une grande chemise de nuit. Elle devait la couvrir bien plus bas que ses reins, Pourtant le matin, je la trouvais remontée jusqu'aux seins.
Aujourd'hui, un pyjama a remplacé tout ça ; Il est affreux, moche, épais et ne remonte pas. Il m'interdit toutes caresses, Et m'empêche de tomber dans l'ivresse.
Pyjama ! Symbole de la froideur et de maladie ; Tu m'interdis le contact de ces parties charnues, Qui m'excitent tant lorsqu'elles sont nues. Bernard te hais, pyjama ! Tu gâches le reste de sa vie.
