Quand il est mort, le père Basile, Toutes les bonnes gens l'ont regretté; Faut dire que c'était un brave homme, Qui n'avait jamais ménagé sa peine; Il était l'aîné du père Benoit, Lui n'était pas du genre commode, Et avait du dresser ses mômes A joyeux coups de ceinturon; Il s'était marié à la Fine, Qui ne faisait pas dans le sentiment; Alors Basile et ses frangines S'étaient rendus tôt à l'usine Pour faire bouillir la marmite; Dans le grand atelier de tissage, On ne rigolait pas très souvent, Au turbin six jours sur sept, Il ne fallait pas être un se fainéant, Avec un chef qui la ramenait En hurlant du matin jusqu'au soir. Quand il eut vingt ans, Basile partit Apprendre comment on tient un fusil, Et l'adjudant l'avait choisi Comme souffre-douleur, pas vu pas pris ! Puis il revint, épousa une bergère Qui le mena tout le temps à la baguette; Mais malgré cette chienne de vie, Jamais le Basile ne se plaignit; Bien au contraire toujours il fit Tout son possible pour venir en aide Aux pauvres gens qui étaient dans le besoin; Sa grande générosité fut bien mal récompensée.
