Dans le village où je suis né, Il restait encore, Vers la fin des années cinquante, Trois épiceries, Une mercerie, Une boulangerie, Quatre cafés, Et puis il y avait aussi Un menuisier, Un forgeron, Un maréchal-ferrant, Un coiffeur, Un réparateur de bicyclettes, Sans oublier Plusieurs ateliers de soierie. De tout cela, à l'an deux mille, Il ne subsistait rien. Par contre, on y avait construit Des achélèmes, Tristes clapiers sans âme Où on avait parqué Des familles en situation précaire, Pour la plupart venues d'ailleurs, Et ne connaissant rien De ce passé si proche Que l'on nous avait dérobé Pour cause de modernité.
