Elle lavait les draps, le linge des malades Que son fils transportait à vélo, certains jours Du petit hôpital de la grosse bourgade Où était leur logis, leur maison de toujours
Dans la grande marmite que son garçon posait Sur sa tête encore frêle pour pouvoir l’emmener Elle préparait le repas de tous ceux qui disaient Dieu, protégez la Dame qui vers nous s’est tournée
Elle se servait du bois, lavait dans la bassine Ne se plaignait jamais, jamais ne rechignait Son four était d’argile, ses mains sa machine Et c’est dans la cour qu’elle besognait
Se levant la première, se couchant la dernière Telle est cette héroïne, cette héroïne et demie Il s’agit de ma mère dont je suis plus que fier Celle dont la bonté s’étale à l’infini.
