Vos
poèmes

Et les peaux mortes arrachées
Au coeur aimant qui fait sa mue
Sont collectées puis ensachées
Dans une boîte qu'on remue.

Cette boîte c'est la mémoire :
Beaux souvenirs, âpres douleurs;
Cette boîte c'est notre histoire
Avec ses goûts et ses couleurs.

Alors on peut, si ça nous chante
Dormir et rêver au bonheur
Et si c'est le malheur qui hante,
Tout ira mieux dans moins d'une heure.

Quand les sanglots ont érodé
En s'écoulant le long des joues
Nos tissus finement brodés
Pour ne laisser que tristes moues,

Les coeurs aimés sont des baies mûres
Que l'on vient presser tendrement
Pour étaler sur les blessures
Le plus sucré des pansements.