À l'aube, mon sommeil a cessé sur le champ; Je dormais dans un champ; ce n'était pas le même. La goutte de rosée, par un bon stratagème, Vint, fraîche, m'eveiller. Ce n'était pas méchant. C'était bien au contraire un bonheur sans pareil De ne pas affronter ce maudit appareil Qu'est le réveil-matin, ce sordide bourreau Qui juste avant de mettre l'épée au fourreau, Transperce les tympans de nos pauvres oreilles Comme le cri strident d'une vitre qu'on raye.
