Vos
poèmes

Branches d’arbres comme serpents morts
S’enchevêtrent aux bords du méandre liquide.

La pâleur solaire, diffuse, mélancolique,
L’ombre grise et filante de l’oiseau solitaire.

Là, un homme courbé sur la terre grossière,
Pleure dans ses mains son bonheur passé.