Vos
poèmes

La plume saoule sous son sang
Se découvre de son néant
Parle de voyages intimes

D'inconsciences de passage
De mots oubliés page à page
Et de rêves illégitimes

C'est l'horloge blanche à minuit
La goutte d'absinthe qui fuit
Vers d'autres ombres d'autres bouges

Douce est la lumière tardive
Celle qui transforme lascive
Les chrysanthèmes en roses rouges

Quand la plume vole des mots
Quand les sonnets viennent des maux
Fleurs décharnées du fond de l'âme

La main attend la feuille espère
Comme on attend dans le concert
Du piano les premières gammes