Vos
poèmes

L’absence nue qui s’évapore
Comme un bouquet de feuilles mortes
La morsure bleue de l’aurore
Là sur l’écorce de nos peaux

A part la lourde certitude
De tomber plus bas que l’enfer
De laisser s’échapper les anges
Sous la mitraille de tes yeux

La lune dentelée de ruines
Qui laisse passer des visages
Ce masque blanc criblé d’écume
Le doute parsemant tes lèvres

C’est là l’ouvrage du faussaire
Qui distille de par ses vers
La beauté mille fois perdue
L’amour qui cherche en vain la porte

C’est la sculpture du silence
De la plume et de l’encrier
La feuille blanche à l’émissaire
La note au bout de sa portée

Et je ne suis qu’un aigrefin
Car sous le masque rien n’est vrai
Car je ne suis que le faussaire
Pour qui l’amour n’est que papier