Sur les carnets secrets de l’errance, Sur mes carnets de route, vestiges d’enfance, J’écris à l’encre rouge, A l’encre rouge, à la couleur du sang. Couleur d’Amour, symbole de cœur, Des battements de mon cœur, Emporté par le flot des « maux ». Sur le papier couché, Ma plume glisse, crisse ou s’écorche Aux rythmes des mots trébuchants. Encre rouge larme, qu’aucun buvard n’assèche. Fantaisiste ou inspiratrice… Pessimiste ou réaliste... Libératrice, Elle m’emporte à la dérive Vers de lointains récifs, D’écueil en recueils. De ces sous entendus aux choses non entendues… Ces enfants « fissures » qu’on ne voit plus. Sur les murs blancs de la honte, Je lis, je lis à l’encre rouge, Les graffitis sans réponse Au nom de la déraison. Ces bouteilles à la mer, Prises aux filets des pêcheurs Sur lesquelles, je m’y écorche les mains, Et où perlent des messages A l’encre rouge, A la couleur du sang.
